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Archive for 31 mayo 2007

Eternas

                                             estatua1_sepia1.jpg                                                                 

Perdida en el tiempo
Silencio en los labios
Y piedra en el corazòn.
Sentada sobre un recuerdo
los pies imploran volar,
las manos correr,
los ojos llorar…
Làgrimas que no arañen,
làgrimas que acaricien
la piel que dejò de sentir
para morir
de tanto pensar.
esperando
el beso de cuento de hadas
que la vuelva a hacer latir…

 

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ESC. única / Dia / Ferrocarril Mitre, 8:34 am / 27 de junio de 2006 / Pasajeros y màs Pasajeros viajando como ganado 

Después de recibir empujones en simultáneo de los que bajan y aquellos que quieren entrar, logro por fin subirme al tercer vagòn. Me siento junto a una ventana y saco un libro. Comienza entonces esa rutina diaria y sincronizada de vendedores ambulantes que convierten el medio en un gran mercado ilegal. El hombre chiquito que vende café arrastra su carro destartalado. Una mujer morocha de mucha edad y pocos dientes vocifera sobre los sabores de sus caramelos, mientras que otro hombre canoso que viste y huele siempre igual aguarda en la punta del vagón a que ella termine para contar, como lo hace a diario, los atributos de sus pañuelos descartables.

El sol atraviesa violentamente mi ventana y esa agradable sensaciòn me adormece. Tengo mucho sueño, no tengo ganas de leer pero debo hacer el esfuerzo, debo terminar este libro…hoy. Mientras recuesto la cabeza en el asiento y cierro por un momento los ojos, me engaño a  mi misma diciéndome que empezarè a leer cuando el tren arranque. Una vez màs llego tarde a Diseño.

Por fin arranca, otra vez demorado. Cumplo mi promesa antes de ser castigada por el enano maldito que habita en mi conciencia y abro el libro. Pero en ese momento dos chicos mas o menos de mi edad –aunque algo màs grandes- se sientan detrás mio y empiezan a conversar. Trato de concentrarme en lo mìo, pero el modo en el que hablan me saca de esa concentración que me esfuerzo en alcanzar y me sumerge en la de ellos. Uno de ellos decia:

“La felicidad termina siendo el alcanzar una serie de lugares culturales ya asignados, prefijados (…) La aceleración en la que vivimos nos llevan a crear necesidades que hace 50 años atràs no existìan, la gente antes era màs feliz (…) Compràs una idea de felicidad, un proyecto y te lo crees. Y es el hombre quien debe mover su felicidad (…)”

“A medida que pasan los años, serà cada vez màs difícil alcanzar la plenitud, la sensación de felicidad; deberemos de cumplir con todo un arsenal de nuevos valores (?) conductas y posiciones, olvidando en el camino por què lo haciamos, y despues recordaremos que esa felicidad hay que tenerla por si alguien te pregunta, para ser personas màs completas (…)”

“(…) El hombre necesita estar màs tiempo a solas, reencontrarse con sì mismo, necesita conocerse y estar bien con sì mismo para poder enfrentarse a la realidad (…) Y muere sin haberse conocido realmente.”

“Al hombre, la individualidad le da màs placer que la personalidad” 

Algunas semanas atràs, mientras hojeaba un texto de Amount encontrè este borrador, lo escribi hace un año en la contratapa porque era el ùnico espacio de papel que llevaba conmigo. Hoy me da bronca no haber podido apuntar màs que èsto, realmente era interesante escucharlos conversar de la forma en que lo hacìan.

No voy a agregar nada. Hoy hablaron ellos.

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Hoy No

Es una tarde gris
pero afuera hay sol
preguntas vienen a mi
y no tengo respuestas
que repartir
no hoy
hoy no
hoy no

No es tristeza
la del aire
es una mezcla de arroz
con melancolía
no llora el cielo y yo tampoco
es solo eso, melancolía

y una pequeña sonrisa
sorprende a mi rostro
la luz que refleja
se va, se va
se va….se va…
se aleja…se aleja…

y me sorprende
algo que no esperaba ver
otra sonrisa
pequeña como la que se fue
(se fue…se fue…)
ahora en mi piel

la tarde sigue gris
pero afuera hay sol
prefiero no preguntar
hoy no
hoy no
hoy no
no hoy..
hoy…no…

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mentiras blancas

Hagamos de cuenta que no paso nada,

Que fue un impass,

Un simple momento de debilidad,

Una confusión exagerada…

 

Olvidemos las preguntas,Las miradas cómplice lo dicen todo,Los escapes confirman lo que queremos ocultar,La culpa nos hace obvios… aunque digamos lo contrario… 

No ha pasado nada ni aquí ni allá.

Solo fantasías,

Episodios inconclusos,

Manufacturas de la mente

 

Nadie es culpable,Lo que es, es,Los sentimientos son ineludibles,Las barreras se debilitan… 

Pero no se puede aceptar como hecho,

Lo que nadie puede afirmar ni negar,

Después de todo, mentir es contar historias,

Vivirlas es abrazar la realidad.

 

Es otra mentira blanca,Negar con pasión es corroborar también,Es confundir,Maximizar lo pragmático… 

Nadie vio el abrazo,

Entonces no existió,

No hubo realidad,

Y no hay mentira…

 

Es convincente crear fantasmas,Explican los síntomas,Los resignifican para que sea más fácil,  Llenar lo que es con puntos suspensivos arbitrarios… 

Y aunque no haya crimen,

Mantengamos el secreto,

Aunque todos sepan,

Que sabemos que saben…

 

 

 

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El cielo se pintò de gris. El sol, temiendo lo peor desapareció por completo sin dejar rastro alguno. La calles desoladas y algunos perros caminan perdidos. Las olas rompen furiosas en la orilla de ese mar Adriático que tanto vio pasar… y las montañas que estàn por detràs le recuerdan lo pequeña y frágil que es frente a tanta inmensidad. El sonido de una hamaca en la playa le eriza la piel y gira su cabeza hacia todos lados extrañada -aunque en verdad sin estarlo- de tanta desolación.

Entre sus brazos, una manta gruesa protege a su hijo del crudo invierno. Sus brazos lo rodean cual leona con su cria. Sus pies, envueltos en zapatos algo gastados caminan apresurados, auque delatando al temblar que ya no soportan el frio. Su cabello oscuro y ondulado y su figura estilizada no pueden callar su belleza, pese a que ella la ignore. Sus manos no dejan de abrazar con fuerza a ese niño que lleva entre los brazos, mientras que de sus labios se escapan las palabras màs hermosas que una madre podrìa pronunciarle a un hijo.

De golpe, un estallido ensordece sus oìdos y grandes piedras se precipitan por la montaña. Empieza a correr, el viento sopla en contra y lo único que hace es correr. Con terror pero con una entereza jamàs vista. Un auto por la carretera aparece como un fantasma cuando pasa a toda velocidad a unos centímetros de su cuerpo. Sigue corriendo y el impacto de otro estallido hace resonar la tierra cual si fuese un terremoto. Sus ojos brillan de lágrimas que no pueden descender por ese rostro, saben que no es el momento, debe buscar refugio. Debe proteger a ese hijo.

 

De repente una imagen flashea su visiòn por unos segundos. Un mirada y una imagen cargada de palabras sin sonido. Sin dejar de correr un respiro profundo alienta con infinidad de razones su alma a que luche por vivir. Ya lo sabe. Està vivo. Y va a volver. Puede jurar que un dìa todo terminará y volverán a abrazarse, a besarse. Un día el estará frente a ese hijo que una noche despidió desde el vientre de una mujer maravillosa. Esa que un dìa temiò perder cuando aún eran adolescentes. Pero la distancia no pudo contra ellos y siguieron màs allà de todo y de todos.

 

Ese sentimiento lleno su cuerpo de una fuerza incalculable. Parecìa ya no temerle a nada. Su hijo no paraba de llorar. Los bombardeos y algunos gritos a lo lejos seguían aturdiendo a ese pueblo. Sale de la carretera por la que venìa corriendo y la figura de un hombre a lo lejos la motiva a correr mas fuerte, seguro podràn refugiarla. Mañana las aguas cesaràn. Mañana saldrá el sol.

Ella lo sabe.

 

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Julio

Era especial y era solo mìo

Era un secreto y las ganas de contárselo al mundo entero

Era mi presente y una ilusiòn que despertaba cuando veìa sus ojos

Un dulzor en el vientre y la sensación de desgarro cuando se alejaba

Era un sentir profundo en el pecho y una punzada al alma

Un amar y no poder besar.

Un sonreír y un llorar en silencio

El deseo incontrolable de abrazar y el no poder acercarme màs de lo que debìa 

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Triángulo

Suena el despertador. Ella se levanta y se da una ducha. Cuando sale del baño se topa con esa foto; ellos dos a los pies de
la Estatua de

la Libertad. Sonríe y avanza hacia la cocina para prepararse un sándwich de pavo y un plato hondo con leche y cereales bajos en contenido graso. “brekfast is the most important meal”, se dice en silencio… 

En otro lugar del mundo, otra ella tiende la cama mientras espera que el café esté listo, pone sábanas nuevas y se asegura de perfumar las almohadas con sándalo, para que él no la extrañe mientras ella visita a su familia ese fin de semana. El beep de la cafetera lo hace acudir a él a la cocina mientras ella elige “la música para desayunar”. “Better than Anyone, definitivamente, así se ablanda y me perdona por irme estos días…”

 

Él sirve las dos tazas, café con leche con tres cuchradas de azucar y una de canela para él y café negro para ella, escucha los casi imperceptibles pasos en puntitas de pie mientras la poesía de Mary Beth Maziarz empieza… “this trynity, oh, it gets to me…”. Ella llega a la cocina y reclama su elixir cafeinado. “es ist ein shönes Morgen”, le dice al verla, y la besa tiernamente en la mano. “no puedo pensar en alemán sin café, te paso a buscar a la hora del almuerzo?” “ui mon-amour”. Se sientan en el balcón y terminan de desayunar casi en silencio, producto del cansancio de una larga semana de trabajo.

 

La segunda ella se había ido. Él se afeita con tranquilidad, se pone el traje de los viernes y camina al living, sabe que el teléfono está por sonar. Se ajusta el nudo de la corbata y cambia la música. El teléfono suena. “Hey!” “jaja, cambiaste de idioma por cuarta vez”, él se congela un instante mientras la escucha “me olvidé el cargador del celular, lo traes para microcentro?”. “Of curse!”. “parecés embajador de
la ONU hablando en tantos idiomas! Nos vemos en unas horas, cuidate!”.

 

El cuelga el teléfono y espera que la primera ella lo llame… la mentira sobrevivió un día más…

 

——–

 

Para la primera ella, el cuento de hadas continúa a la distancia.

 

Para la ella número 2, ahora existen tres idiomas para querer insultar, mil razones para renovar el desprecio a cada instante y una avalancha de meses que se convirtieron en ficción.

 

Para él, otra coartada que escribir…

 

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